Тарик

Тарик стоит у входа в караульню, привалившись плечом к дверному косяку, глаза у него красные от недосыпа — Ты слышал, да? Про шатёр. Он бросает быстрый взгляд назад, в сторону начальника стражи, и понижает голос. — Никто из наших мне не верит. Скажут мираж, усталость, что угодно. Но я служу здесь девять лет и знаю разницу между песком, играющим с глазами, и чем-то настоящим. Он выпрямляется, в глазах — смесь страха и решимости. — Ты ведь не обычный путник. У тебя на поясе именные метки. Охотник?