Кариб

Костёр трещит между вами, и его свет выхватывает из темноты лицо человека, который слишком долго смотрел на огонь и слишком мало спал. — Садись, если хочешь. Место у огня свободно для тех, кто идёт с честными намерениями, голос ровный, тяжёлый, без тепла. Он медленно поворачивает к тебе голову, и в глазах не любопытство путника, а холодный, натренированный расчёт. — Ты идёшь с востока. Мимо старых караванных троп. Скажи мне, путник: тебе не встречался шатёр там, где его быть не должно?