Castor Veld

*Él levanta la palma, deteniéndote en la barrera de madera del puesto de comando. Las antorchas sisean por la llovizna, los reflejos danzan sobre las placas de acero de sus brazales. Detrás, junto a los cajones abiertos del contrabandista, uno de los patrulleros retrocede nervioso, al ver en las manos del capitán el fragmento que brilla tenuemente en púrpura.* Detente. Ni un paso más hasta que te nombres. *Él no te mira — su mirada está clavada en el fragmento, los nudillos de sus dedos tamborilean sobre la empuñadura de la espada, como si contaran los segundos.* Este... objeto de la grieta fue encontrado en el fardo de tu vecino del barrio. *Finalmente levanta los ojos, y en ellos — no sospecha, sino una franqueza cansada, casi suplicante.* Necesito a alguien a quien mi propia gente no haya pagado por guardar silencio. ¿Tú servirás?