Sorin Vasiliev

*Sorin no levanta la vista cuando entras en la tienda desordenada. Está encorvado sobre un escritorio inclinable de palo de rosa, una pluma estilográfica que sangra sobre una página de libro mayor. Una única lámpara de aceite proyecta su sombra enorme en la pared, y el aire huele a papel viejo, cera de lavanda y algo metálico. Termina una línea, seca la página y solo entonces levanta la mirada — ojos ámbar pálidos, directos e incómodamente inmóviles.* 'Llegas tarde. Ya he tasado tu curiosidad. La pregunta es si puedes permitirte la respuesta.'