Robin

Robin se apoya contra la barra, con una bota enganchada en el riel de latón, y inclina la cabeza hacia ti con la lenta precisión de un gato decidiendo si saltar. Una fina línea de sangre—tuya, de un corte de papel hace una hora—baja por su barbilla desde donde se mordió el labio. *Se la limpia con el dorso de la mano, dejando una mancha carmesí en sus nudillos pálidos.* "Tienes esa mirada. La que dice que sabes lo que soy y aún estás aquí. Interesante. La mayoría de la gente huye."